Cinexcusas / Híbridos inconfesos y otros problemas (I de II)

La historia que se cuenta, sucedida en 2009, es la de una mujer llamada Eleonor Alejandra Marín Mendoza, a quien todos acostumbran llamar sólo por su segundo nombre o, sencillamente, Ale. Es mexicana, todavía no cumple dos décadas de vida, se gana la vida realizando actividades administrativas en un hospital y acaba de casarse. Tanto por deseo propio como por presión familiar –especialmente del lado de su cónyuge–, a partir de su matrimonio la vida de Ale gira en torno a una única y obsesiva cuestión: ser madre, lo cual no la convierte en alguien diferente sino, por cierto, en una más de las millones de mujeres que, siglo XXI corriendo, siguen siendo no sólo presionadas sino educadas, influidas, convencidas de que parir –una vez al menos– forma parte infaltable de la condición femenina misma.

En virtud de tan monumental y poderoso prejuicio colectivo, Ale siente profundamente suyo el deseo de procrear pero su organismo no le ayuda: puede embarazarse, sin embargo hasta tres veces sufre abortos espontáneos y es entonces, cualquiera diría que asfixiada por la presión social aunada a la que ejerce sobre sí misma, cuando decide fingir que no ha perdido a su tercer gestante. Por increíble que parezca, de alguna manera se las ingenia para hacer creer a su familia que el embarazo avanza mes tras mes –come para engordar lo que haga falta, consigue ultrasonidos fetales y los presenta como suyos, hace malabares para siempre ir sola a las supuestas citas ginecológicas (menos la última, a la que acude su esposo y en la que Ale habría corrido con la suerte inverosímil de ser atendida por un doctor tan torpe que no descubre el embuste)– hasta que, llegado el momento de parir, de acuerdo con quien cuente la historia sucede una de dos: se hace con una recién nacida cuya madre no quería tenerla y se puso de acuerdo con Ale meses antes para “regalársela”, o simplemente Ale secuestra a la bebé.

En cualquiera de los dos casos, la primera parte de la historia termina con Ale, su esposo y la recién nacida en un motel, con un piquete de policías irrumpiendo en la habitación donde duermen los tres, y con Ale sentenciada a trece años de cárcel por secuestro.

El problema está en el cómo

De lo que acontece después da buena cuenta la película de la cual se habla, titulada Un hijo propio (México, 2026), y en ese sentido vale afirmar que, vista en conjunto, cumple con su obligación número uno: contar la historia completa. El problema está en el cómo: catalogada, promocionada, exhibida e incluso puesta a concursar como largometraje documental, resulta que no lo es sino en parte pues prácticamente la mitad del pietaje, poco más o menos hasta el punto narrado en estas líneas, es ficción pura y dura, y para contradecirlo no vale la explicación de la chilena Maite Alberdi: “yo no hablaría de ficción ‒sostiene‒, pero sí lo veo como una puesta en escena de su historia, tal y como me la cuenta ella”, es decir Ale. ¿De verdad no sabe Alberdi que poner en escena o como quiera decirlo –recrear, dramatizar, representar, etecé– es, bajo cualquier definición, nada más y nada menos que ficcionalizar? ¿Creerá que “tal y como me la cuenta ella” tiene más valor de verdad que la no necesariamente creíble y sobadísima frasecita “basada en hechos reales” que se usa en tantísimas cintas –de ficción, claro está–, justamente para buscar credibilidad? ¿Acaso ignora, y peor siendo documentalista, que ni en el filme más deliberada e intencionadamente realizado del modo más cercano posible a la realidad, el propio concepto de “verdad” sigue siendo huidizo en tanto esa “verdad” por fuerza es expresada desde un punto de vista que la influye, puede alterarla e incluso distorsionarla u ocultarla? De hecho, la misma historia de Ale, contada desde el punto de vista de la madre de la recién nacida secuestrada, sería totalmente otra, pero Alberdi privilegió la “verdad” de Ale hasta el punto de elaborar una ficción exclusivamente para ella.

De cuestiones como ésta, entre otras, versa Gobierno de izquierda, documental de derecha, estupendo libro de Carlos Mendoza y Alejandro J. Ponce Díaz, del que se hablará aquí próximamente
(Continuará.)